Roce

Si mi piel hablara,
En el momento en que me tocas,
Ten por seguro que dirías que está loca,
Porque sin razón queda inmersa en la idiotez más dulce de todas.

Eso que haces con tus manos debe ser prohibido,
Algún pecado no escrito o tal vez el peor de los delitos.

No sé si nos tus manos las mágicas
O mi cordura la idiota,
Pero que más da si de todas maneras la censura se agota.

Roce… eso es lo que necesito para quedar pasmada,
Sin aliento mínimo y moribunda;
Roce, algo tan pequeño pero que me descoloca;
Roce, es lo mágico y divino de tus manos locas…
Algo placentero que en mí desemboca;
Roce… las yemas de tus dedos como llave al paraíso,
Lo suave de tus labios como un mero hechizo.